rue des églises
des voix fusent s’éloignent
sur la plaque d’un trou d’homme
à travers un sac de plastique
on voit un paquet de cigarettes
un briquet deux strings propres
baluchon de jours maigres
pense-t-on
*
pose la tête sur l’oreiller du 3848
pour écouter ce qui fuit
derrière la brique et les fenêtres
barricadées
chuchote-moi le souffle des bêtes
le remugle qui rampe et la rumeur
de l’épervier
*
le matin est une ruelle
vidée goutte à goutte
de ses carrures voûtées
la rouille des pentures
paillette les seuils
les pieds nus
et durcis
je marche le territoire
me divise et me donne
le droit de m’en aller
*
j’enfonce la gâchette
du pistolet à essence
dans mon dos une femme
approche monsieur
est-ce que
je tourne la tête
du coin de l’œil son pantalon
bouton pendant braguette ouverte
J’emprunte le trajet habituel – celui qui mène à la station Joliette, à sa ruelle et toutes celles qu’il est possible d’emprunter jusqu’à la rue Adam. C’est comme passer par la porte d’en arrière, quand t’es kid, après avoir passé tout le jour à jouer dans les herbes hautes, le gravier puis la boue. Mais tu cherches encore la porte qui te permettra d’aller voir à l’intérieur d’Hochelaga.
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